ESTA MELODIA AJENA

Madruga el lunes silbando la melodía del abandono

y con la perpendicular precisa

de unos pies colgando del inerme cuerpo al redoble

de tambor, sobre el patíbulo, camina la jerarquía.

La acropaquia del general reposa sobre la panza

sus manos cruzadas

y la fusta del obispo oculta en su bota izquierda

el cianuro de los labios al compás de la ejecución,

antes del desayuno.

Al otro lado del muro

el mundo se mueve con ritmo de árbol

y la silenciosa madera acuna la mortaja del que vendrá.

Esta melodía ajena:

la piel percutiendo el sueño del alma,

la centenaria madera crujiente en la rótula del temblor

al subir el peldaño de la cama,

las cacerolas de latón en la calle

y un llanto lejano en el hombro de la nostalgia

hacen coro al féretro

del que sobresale una barbilla sin afeitar.

Mañana las crónicas del suceso rescatarán del ahorcado

su opulento cargo de gobernante,

y en el acróstico de sus medallas apostaran:

¿barba o bigote?

Del Poemario “LA MÁQUINA DEL TIEMPO”

de Carlos Fernández del Ganso

Traducción: Esther Núñez Roma

THIS UNAWARE MELODY

Monday rises early whistling the melody of abandonment

and with the precise perpendicular

of feet hanging from the defenceless body

to the drum roll, on the gallows, the hierarchy walks.

The acropaquia of the general rests on the belly

his crossed hands

and the whip of the bishop hidden in his left boot

the cyanide from his lips to the beat of the execution,

before breakfast.

On the other side of the wall

the world moves with the rhythm of a tree

and the silent wood cradles the shroud of the one to come.

This foreign melody:

the skin slapping the dream of the soul,

the centuries-old crunchy wood in the kneecap of the tremor

when climbing the step of the bed,

the brass pans on the street

and a distant cry on the shoulder of nostalgia

make chorus to the coffin

from which an unshaven chin stand out.

Tomorrow the chronicles of the event will rescue from the hanged man

his opulent post of the leader,

and in the acrostic of his medals they will bet:

beard or mustache?

From de Poemary "THE TIME MACHINE"

by Carlos Fernández del Ganso

Translation: Esther Núñez Roma

EL RELOJ DE ARENA

Sesenta silencios de color caen simétricamente de uno en uno,

por el vértice murmúreo del embudo,

cada vez que el salitre enamorado de tu canto

deshace en abanico la flor que te columpia.

Esbozo de cristal el gránulo partido y

su núcleo de ambarina superficie

declina en la ingravidez trémula del girar,

como un león herido su melena

cuando de huir se trata.

Siempre queda la madera inventada para los pies

y las campanas de aldea lejana en la memoria

zumbando su delantal de cristal

cuando la zancadilla cae de sombra

en nuestra presencia.

Entender del viaje el segmento entre los triángulos

es misión de ángeles en la mirilla del horizonte,

por eso usa el sombrero un vuelo de avidez inusual

y la escápula traslada en su balanza asimétrica

otra espada.

THE HOURGLASS

Sixty silences of colour fall symmetrically one by one,

through the murmuring angle of the funnel,

every time that the saltpetre in love of your song

shatter into a fan the flower that swings you.

I sketch of crystal the split granule and

its core amber surface

declines in the tremulous weightlessness of turning,

like a lion wounded its mane

when it is about to flee.

It always remains the invented wood for the feet

and the distant village bells in memory

buzzing her glass apron

when the hinder falls from the shadow

in our presence.

Understand from the travel the segment between triangles

is mission of angels in the peephole of the horizon,

that's why wears a hat an unusual flight of greed

and the scapula moves on its asymmetric scale

another sword.